Успеть!
Забыта дорога назад,
И закрыта дорога вперед.
И ритмично копыта стучат,
Словно память о том, что время не ждет.
А мне надо быть там, где небо
Скоро окрасится цветом зари,
Где, поверив вдруг в небыль,
Мой белый город горит.

Вперед!
И слезятся глаза:
Ветер путь указал,
И довольно в ушах поет.
Мнут копыта траву,
А я снова живу,
И мне снова доступен полет.
Вперед!

Ленель.

Вы когда-нибудь видели ангела, которому отрубили крылья? В одном из миров я натолкнулся на утёс. И что-то белое было у самого его края. Спиной ко мне сидел он, и я мог отчётливо видеть совсем ещё свежие шрамы там где недавно были они...
Он сидел молча. Он даже не плакал. Я не мог видеть его лица. Но я был уверен в том, что знаю его выражение. Нет, то лицо наверняка не быто хмуро как туча. Оно скорее было задумчиво-печально. Взгляд его устремлялся вдаль, вслед за прохладой ветров и нежностью облаков. Но тело его теперь было приковано к скале. Он больше не жил... И он знал это.
Он знал, что не может жить без свободы полёта, без полной свободы. Он знал, что не проживёт уже долго, что в тоске по простору уйдёт нетвёрдой походкой из тесных скал в степи и умрёт там. А потом его собратья, через много лет пролетая над тем местом, увидят останки и ужаснутса. Уж они то поймут, что с ним стало...
- Кто это сделал, сын мой? – вдруг грянуло по всей округе. Я затаился. – Кто посмел так поступить с тобой? Он будет наказан!
- Я не знаю, - отвечал удивительно мелодичный и тихий голос.
- Как это ты не знаешь?! Как это ты не знаешь, кто отрезал тебе крылья? Ответь мне, не ври!
- Я не знаю, - вторил слабый голос.
- Но если ты не скажешь, то я не смогу вернуть тебе твои крылья. Ты же знаешь, я не смогу тебе сделать новые. Нужны именно те.
- Я не знаю, кто это сделал.
- Тогда прощай.
И всё стихло. Я сидел ни жив ни мёртв. Неужто?! Неужто сейчас тут был Он? А ангел тем временем даже не шелохнулся.
Но почему он не сказал правды? Ведь тот кто спрашивал был прав: ангел знал, кто лишил его крыльев. Тут на утёс в очередной раз налетел порыв ветра, разметал длинные кудрявые волосы ангела и тут же отскачил как в испуге. С тех пор он не возвращался.
А время шло. Но похоже в этом мире не было вообще такого понятия. Теперь тут царил мёртвый покой. И я понял – этот ангел – хранитель его. Вот это да! Да быть такого не может. Нет той силы, что способна справиться с такими, как он. Даже его недавний собеседник не в праве посягать на это. Но тогда всё превращается в полный бред. Я просто вскочит от интереса и начал ходить по кругу. Всё это не укладывалось в моей бедной голове.
А ангел всё сидел. Он был похож на статую. Да, теперь его ничто не беспокоило в этом мире. Осталась в душе лишь горечь и смертная, нестерпимая тоска о прошлом. О чём он думал сейчас?
Не знаю сколько времени прошло с тех пор, как я очутился на этом утёсе. Да и не было это столь важно как для меня так и для него. Но вдруг он встал и повернулся ко мне... Я замер. Я не мог ничего сделать. И я по неосторожности заглянул в его глаза, которые тут же поглотили мой рассудок. Мир плыл и кружился всеми красками радуги. Он плыл в глазах, мелькал в памяти. Прохладная, живая зелень лесов, вольная светлая, напоённая солнцем широта полей, тихая мощь озёр и рек, скрытая до поры яркость степей, безжизненная россыпь скал... Восторг и горе смешались тогда в одно чувство. В чувство сострадания к нему, в чувство нашей общей вины. Почему мы все не можем помочь ему? Почему мы не пришли к нему на помощь, когда он лишался крыльев? Почему? Где был я в это время? Где был Он? Где были вы?..
Но тут разум вернулся ко мне. И я увидел, что он улыбается. Да, он не тоскует. Он почти счастлив. Но зачем? Неужели он прочитал всё в моей душе и теперь пытается успокоить?
Но тут он сорвался с места, побежал к краю утёса и прыгнул. Я метнулся за ним и чуть не свалился следом, но что-то невидимое и очень сильное остановило меня. Это его воля...
О нет, он не разбился! Пусть теперь он лишён крыльев, но он всё же ангел. Правда больше я его не видел. Слишком высок был утёс.
Я стоял и смотрел в бездну. Что всё это? Сон? Наваждение? Или явь? Долго стоял я и думал. Но тут в голове у меня зазвенела радостная мелодия. Она плыла оттуда, снизу. Она то затихала, прячась в камнях, то нарастала, как морская волна, готовая выплеснуться на берег. И эта мелодия была прекрасна, как голос того ангела. Я отошёл от края пропасти и двинулся в обратный путь. Мелодия ещё долго звенела в ушах, и путь мой был лёгок и радостен. Теперь я никогда не встречу его. Мы разошлись...
Когда мелодия его уже давно погасла, я брёл меж скал в тишине. И вдруг над головой моей, очень высоко, так, что не достать взглядом, мелькнуло что-то. И я вновь услышал музыку. Она была сродни той, первой. Только она была чуть нежнее и легче. Но в этой мелодии слышалось некое легкомыслее. И она долго не задержалась в моей памяти... Я покинул тот мир.

3.25 1 февраля 2002 года